La moda ha muerto
Se tambalea entre paredes pintadas de colores sin sombra ni después, queriendo escapar. Dejándose llevar por sus dos patas delanteras, que la estiran, obligándola a ceder. Gotean sus colmillos, saliva solitaria, que manchan los zapatos recién lustrados (algunos de ellos, incluso, perfumados) con entusiasmo. Sigue, la loba, con sus pasos cansinos y resignados, sin encontrar lo que no sabe que busca, pero contenta de asustar y asquear a lxs transeúntes que detienen su marcha para mirarla, con miedo y admiración. Con morbo y recelo. Despeinada, herida y ya sin presa entre sus colmillos, revuelve, con su hocico negro y húmedo, la basura; sin suerte. Otra vez la basura contenía libros viejos y hasta primeras ediciones, desde Rulfo hasta Kafka, desde Hemingway hasta Poe. La poca comida que había en la basura eran sobras incomibles, algunxs dirían que debido al uso de perfumes caros. Por otro lado, ni siquiera había agua estancada que la loba pudiera beber. El barrio estaba